I'm learning to fly, but I ain't got wings

Le De Havilland DHC-8 survole Long Island, White Plains est un peu plus loin. A perte de vue, on voit les lumieres des banlieues populeuses de NYC, les phares des chars rutilants. Ils sont tout petits, petits, petits. Meme l'Empire State est tout petit. Fire Island.

La bombe thermonucleaire. Le premier front d'onde se propage a la celerite constante de 330 m/s. C'est l'onde P longitudinale. Les molecules d'air transmettent les megapascals avec une habilite des plus deconcertantes. Une sphere parfaite. Lisse. La vague de surface, plus paresseuse, s'occupe de mettre a terre pavillons, autos, lampadaires. La source est ponctuelle. On sent ensuite l'elevation de quelques degres. Puis le nuage de poussiere s'ajoute a la partie. Les lignes de courant, revelees par le flux de poussieres, evitent la surface trop lisse du jet a helices.

"Something to drink ?"
"Yep, a bloody Mary, please"

Le steward a le bon gout d'accompagner le moment d'un peu d'electro:

{Lesbians on Ecstasy}
{The Hacker}
{Peaches}
{Le Tigre}
{Stereo Total}
{Vive la fete}

Je me reveille. Le train d'atterrissage est sorti. -15 degres a Montreal cette fin de semaine. Zero a New York.